Восхождение на ПАРНАС   Проза
ПоэзияПрозаДраматургияПереводыФорум
Принцип Ле Шателье
 
- Виски с содовой, - Марк присел за стойку бара.
Марк Грэй работал клерком, в небольшом банке. При его зарплате и склонностью к трудоголизму он мог позволить заглянуть себе в этот бар лишь один день в неделю. Сегодня как раз был такой день - пятница, конец недели, да к тому же и начало месяца. Отчетность уже сдана, на работе можно не задерживаться. Самое время надраться до потери пульса.
Настроение ни к черту. Вот уже несколько месяцев, как он раскопал в недрах банка, в котором работал, следы солидной махинации, связанной с отмыванием денег. Размеры махинации были внушительны, и проведена она была довольно грамотно. Во всяком случае господа из налогового управления и ФБР могли бы ни о чем и не узнать: Если им не подсказать: Сегодня ему наконец стали известны все детали и имена. Исполнителем был начальник его отдела, хотя похоже, сам он об этом не подозревал. Подставные счета, переводы все это оформлял он, но за всем этим стоял Мистер Арнольд Уэшли, президент банка. Можно только догадываться, откуда шли такие деньги.
Впервые Грэй столкнулся со странным движением по счетам еще полгода назад, но тогда не придал этому никакого значения. В конце концов это не его дело - мало ли что там может творить банк в своих интересах: Или в интересах своих клиентов. Месяц спустя, проходя мимо приоткрытой двери кабинета своего шефа, начальника отдела Уинстона Беркли, Марк боковым зрением случайно увидел на экране компьютера заставку входа в систему с логином: По звуку клавиш он запомнил пароль. Таким образом ему стала известна некоторая информация, которую он никогда бы не узнал. Более четырех месяцев он следил за динамикой счетов и операциями, проводимыми его шефом. Накопленного им материала хватило бы с лихвой, чтобы усадить последнего лет на 8.
Сегодня он собирался рассказать обо всем президенту банка. Что-то удержало его от аудиенции с господином Арнольдом Уэшли. Может быть, какое то шестое чувство? Возможно. На прошлой неделе он записался на прием к боссу и сегодня собирался доложить ему об этом. Когда он сидел в приемной, и секретарша по громкой связи объявила президенту, что мистер Грэй, которому назначено на 11-45 ждет своей очереди уже более часа, Марк услышал по громкоговорителю знакомый перестук клавиш: Логин, а через короткую паузу пароль. Что-то остановило его в этот момент. Президент был занят, и Марк, не возражал перенести визит на понедельник.
Получив новый логин и пароль, Марк выяснил наконец то, кто действительно стоял за всем этим. Конечно, начальник отдела был ни при чем. Тут дела были покрупнее и рыба водилась, соответственно, позубастее. Вот только что теперь с этим делать?
- Привет Марк, - за стойку рядом с Грэйом подсел Питер До: Как дела?
Марк оторвался от своих размышлений.
Питер работал мусорщиком, на грузовике. Когда-то Марк и Питер учились вместе в колледже, вместе строили честолюбивые планы, а теперь частенько вместе надирались в этом баре. У Питера, также как и у Марка жизнь не сложилась, он никогда не был женат, в отличии от Марка, у которого распался уже второй брак. Но Питер был игрок, и в этом была его главная беда. А Марка держали на мели его разводы и отношения с бывшими женами. Если с первой он еще как то нашел общий язык - своего сына он видел достаточно постоянно, а вот со второй, оставившей его полностью на бобах, он никак не мог договориться. Денег на адвоката у него постоянно не хватало, а видеться с дочерью она регулярно запрещала. И еще этот ее новый любовник. Как-то бишь его зовут? Фрэнк? Да, кажется Фрэнк. Впрочем Марк так его никогда и не видел. Похоже у этого Фрэнка денег было побольше, чем у Марка, да и положение иное чем у мелкого клерка, иначе с чего бы это Кэтрин так себя вела.
Семь лет назад у Питера и Марка была своя небольшая фирма, занимавшаяся аудитом, они мечтали нанять целый штат и даже выпускать бухгалтерские программы со своей маркой. Кэтрин работала у них секретаршей, а Марк был женат в первый раз и разводиться тогда еще не собирался. Дела шли неплохо, особенно в самом начале. Они расширили офис, увеличили штат. Вот правда Питер стал частенько играть. Он еще в колледже был заядлым преферансистом и сутками засиживался в общежитии в стад покер. Примерно года полтора дела шли ни шатко ни валко. Все как то застопорилось и что компаньоны не предпринимали - никак не могли вырваться из замкнутого круга. Как будто они ударились головой о потолок, и что ты не делай - этот потолок не пустит тебя дальше. Нельзя сказать, что они работали в убыток, но того прогресса, которого они так жаждали никак не получалось. Марк развелся с первой женой и женился на Кэтрин. Питер частенько надирался и проигрывался вдрызг. Марк как мог тащил друга, но видно какой то злой рок завис над ими обоими. Через пару лет Кэтрин развелась с Марком забрав у него все что было, вместе с дочерью. Бизнес распался и два однокурсника планомерно пропивали остатки оборотных средств в этом баре. Потом почти год без работы. Тяжелая голова и ни цента в кармане. В позапрошлом году Питер работал у Батлера напротив этого бара, но что то там у него не склеилось, его с треском выгнали и теперь он работает мусорщиком на грузовике, а Марк в своем банке. И почти каждую пятницу они отмечают окончание недели, обмениваясь последними новостями, скрашивая Джеком Дэниелсом серую вереницу буден, с тоской ожидая приближающуюся старость.
- Нормально, - Марк пожал плечами
- Эта сука, так и не дает тебе видеться с дочерью?
- Не дави на больное - Грэй устало отмахнулся.
- Ну не скажи - я бы давно набил ей морду - ты оставил ей дом, а сам снимаешь тесную квартирку и эта тварь тебе еще и не разрешает видеться с дочерью.
Начинался нормальный предуэкендный вечер. До и Грэй жаловались друг другу на жизнь, трепались о бабах и постепенно набирались до свинского состояния. По мере наполнения Джеком Дэниелсом заботы Марка уходили на второй план, банковские махинации представали каким то нереальной историей из кинофильма, а дома, как ему казалось, ждет его Катрин с маленькой Джулией. Как будто и не было последних пяти лет.
 
Уже за полночь Грэй дошел пешком до дома. Где он потерял Питера, Марк не помнил.
- Господи, почему они делают такие маленькие замочные скважины, - подумал Марк, силясь вытащить из кармана ключи. Ключи застряли и никак не хотели выниматься. По привычке, пытаясь удержать равновесие и копошась в карманах, он оперся о квартирную дверь. Дверь подалась вперед и Марк ввалившись в квартиру, отключился. Он только промычал "Дорогая - это я". Идиотская улыбка расплылась на его лице - значит Кэтрин ждала его.

Проснулся Марк от того, что с коридора тянуло сквозняком и было довольно зябко. Проспал он, видимо не очень долго - часа четыре или пять - на улице было еще темно. Он валялся на пороге распахнутой квартиры, Кэтрин рядом не было. Господи, какая Кэтрин - Кэтрин осталась там, в двухэтажном доме, а в этой холостяцкой квартире он был совершенно один. Голова раскалывалась - начиналось похмелье. С трудом встав и захлопнув дверь, Грэй поплелся на кухню. Вода в чайнике еще была, а алкозельцер напрочь отсутствовал. После первого стакана воды Марку удалось таки принять полностью вертикальное положение. Что-то звякнув, выпало из его полувывернутых карманов. Это был ключ от входной двери. Тупо глядя на выпавший ключ, Грэй пытался вспомнить, как он открыл дверь. Нет - дверь он не открывал - в том состоянии Марк не то чтобы не промахнуться в замочную скважину не смог, но и собственно в дверь то было попасть проблематично, а тем более открыть его трехтактный замок. Кто же тогда меня впустил?
Только теперь Марк заметил, что в его комнате горит настольная лампа. "Вот дерьмо - неужели забыл выключить?" Спиртного дома не было ни капли. Пива тоже.
Налив себе еще один стакан воды (Какой кошмар!) Грэй потащился в комнату.
В комнате горела только настольная лампа. Но даже в этом полумраке было заметно, что все комнате перевернуто вверх дном. Возле стола лицом вниз лежал мужчина. Ящики стола выдвинуты наружу и опрокинуты, компьютер тоже подвергся нападению извне и, похоже, был окончательно физически уничтожен. Слава богу, Марк всегда делал архивные копии.
Алкоголь как-то быстро улетучился.
Марк зажег свет и перевернул лежащего на спину, чтобы его рассмотреть. Глаза мужчины были открыты, и по остановившемуся стеклянному взгляду было ясно, что он если и не мертв, то по крайне мере чувствует себя не лучшим образом. Вся рубашка была в крови и на полу, в том месте, где он лежал, была большое месиво уже застывшей крови. Но самое ужасное было даже не это. Самое кошмарное во всей этой картине было в его лице. Несмотря на странную гримасу, застывшую на его физиономии, мужчину можно было узнать. В луже крови на полу перед своим разбитым компьютером лежал он, Марк Грэй собственной персоной.
 
Марка толкнули в бок. Он открыл глаза. Над ним склонился полицейский
- Марк Грэй? Вставай.
- Какого хрена, меня уже допрашивали, что еще нужно?
- За тебя внесли залог - можешь валить отсюда до суда. Ну, нечего разлеживаться. Или ты здесь пригрел местечко?
- Внесли залог? Кто?
- Я откуда знаю - давай пошевеливайся, а то я передумаю.
Марк быстро поднялся, расправил рубашку. В голове еще роились сонные феи и воспоминания допроса, а так же суммы назначенного залога - сто тысяч долларов. За каким хреном и кому понадобилось вносить такие бабки?
Быстро оформив бумаги и получив свои водительские права и наличность, остававшуюся после вчерашней попойки Марк покинул участок.
 
Квартира наверняка опечатана и там полно копов - оставалась одна дорога - в бар.
- Привет, Марк, - тебя показывали в утренних новостях - приветствовал Грэя бармен: Меня уже допрашивали, и я рассказал, что ты вчера весь вечер был здесь вместе с Питером, так что никак не мог угрохать того типа.
- Спасибо
- Виски с содовой?
- Нет - просто содовую
Все - больше ни глотка спиртного. Нужно было разобраться во всем этом, голова и так болела, а тут еще столько информации.

Итак, по порядку. Когда приехали копы, и медики констатировали смерть этого типа, то Марка арестовали первым делом. Мертвец был не только похож как две капли воды на Грэя, но еще и оказался его тезкой. Его тоже звали Марк. Марк Уайт. И он был застрелен в квартире Грэя как раз в тот момент, когда они с Питером нажирались в этом баре. Несмотря на алиби, все улики были против Марка. Копы так ему и сказали об этом. Они нашли там пистолет с глушителем, и на нем его, Грэя отпечатки пальцев. А потому назначенный залог был просто громадным. Но, тем не менее, его назначили, а не отказали в выпуске под залог. Полная ерунда. Грэй ничего не понимал.
Он ничего не слышал о своих двойниках или близнецах. В семье он был единственным ребенком. Но тот покойник - это точно был он. Нет не просто он был похож на Грэя - Марк просто узнал себя в нем. И дело не только во внешнем сходстве. Его манера одеваться, выражение лица, поворот головы и постановка рук в последней предсмертной агонии, десятки мельчайших деталей совпадали с ним самим. С тем, каким знал себя только он сам и больше никто. Как будто кто-то отксерил его, Марка Грэя, причем со всеми мыслями, вкусами и предпочтениями, но перенес его в другую среду. Бред какой то.
- Может быть, все-таки нажраться?
- Марк - тебя тут спрашивал вон тот тип - бармен показал на одинокую фигуру сидящую в дальнем углу за столиком.
- Журналист или коп?
- Не похоже - слишком хорошо одет.
- Какого хрена ему надо?
- Не знаю, но заплатил твой долг и вот уже второй час тебя дожидается
- Ты с ним разговаривал?
- Нет - он сразу уселся в этом гнилом углу, погасил лампу и носа оттуда не показывает. Я и не разглядел его толком. Даже в сортир не выходил.
Андрей Ковалев
Витек
Принцип Ле Шателье
Синий свет луны в черном окне
далее>>
 
Copyright © 1998-2011, программирование и поддержка Андрей Смитиенко.
Все права защищены.
По всем вопросам: webmaster@parnas.ru